Aujourd'hui je pense à ma mort. Attendre de vivre n'est pas une règle. Dans l'instant présent que je désigne comme souffrance ou plaisir je savoure la liberté. Le pouvoir que j'ai sur moi, l'autre, et le non.
C'est plein d'épisodes à conter. Cependant, l'essentiel est l'effet que ça m'a fait. Réciter à voix haute des états d'âme n'a aucun sens tout comme le vital que j'endosse. Encore une conclusion, je suis une créature sans aucun sens, incapable d'en donner à quoique ce soit. Mais je vis, voilà tout, puérilité d'instinct au service du langage des dieux (du moins ce qu'on définit étrangement comme tel), modestement nommé l'art de la musique. Des sons qui nous font vivre, cette notion dont on ne perçoit pas de quelconque utilité et qui nous guide jusqu'à rien. S'amuser de cette question reprise depuis des lustres, s'en inspirer, la respirer, en pleurer comme nos ancêtres. Ou manier l'art, l'être. Puisqu'il est indéfinissable de vivre et d'être. S'enivrer de cette continuelle danse de milliards de lignes qui vrombissent, ronronnent, susurrent des vies.
Sommeil agité. Cette nuit fut angoisse. Entrant comme une inconnue dans ma demeure d'enfance, des nouvelles tapisseries, ma chambre, le mur cassé donnant sur celle de l'aîné. Deux bambins, des nouveaux jouets. L'endroit étrangement calme.
La machine, arrêtez-la, encore l'inutilité, l'innocence coupable. Des créatures épongeant impeccablement les désespoirs et échecs des ancêtres. A quoi bon ? Débranchez le tout, rien ne sert.
Ma chambre, ruine. Des fougères poussant sur le sol, des racines s'abreuvant de la lumière. Finalement, tout est en ordre. Tous ont vieillis, emportant nos égoïstes larmes avec eux, imprimant sur notre crâne aux fer rouge des souvenirs enivrants.Tout ça n'a aucun sens. Seule avec ses phénomènes humains, je ne suis que poussière.
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Des sons me parviennent aux oreilles, une valse russe ou polonaise, je ne sais pas, je n'ai jamais su. L'odeur du vin chaud, de la paille, du bois, les planches de bois qui chantent sous les pieds des danseurs. L'accordéon de mon oncle, la voix de sa femme menant la danse d'une langue étrangère, de l'est.
Valse que je dansais aux bals folk avec ma mère, radieuse et grande créature, rouge de l'effort. Puis ma tante, plus énergique, qui me pousse à aller plus vite, je dois avoir 17ans, dans la fleur de l'âge, en robe roumaine, j'ai mes convictions, je suis heureuse, invincible.
Une salle de concert, la foule face à moi, aveuglée par les projecteurs et l'agréable sensation que de leur conter cette même histoire dans la valse. Pensant à mes fidèles maîtres et aux modèles que j'adule à chaque applaudissement. Jetant un dernier regard au beau jeune homme assis devant, qui a eu l'air d'apprécier avant de retourner dans la loge.
Un salon à l'ancienne, des tapis persans, l'odeur du chanel, du tabac, du thé russe. Une soirée d'été en plein Paris dans l'appartement du jeune homme compositeur à d'autres talents encore. Dehors, le soleil est presque bas, les cafés ronronnent de monde. Je dois avoir 20ans. Donc 32 pour lui. La brise que nous apporte les fenêtres grandes ouvertes me donne l'impression d'être un nuage dans ma robe d'été aux couleurs marines. Fidèle à lui-même, il porte un ensemble façon 1930, la chemise blanche largement déboutonnée, dont il retroussait toujours les manches soigneusement enfilée dans un pantalon haute couture retenu par des bretelles. Et le gilet sans manche qui lui donnait tant d'allure.
Dans un pas de danse dont il maîtrisait l'art comme un dieu, il met en route un vieux tourne disque munit d'un pavillon en laiton. La musique envahit toute la pièce, une valse qui m'est bien familière comme les craquements du disque qui me rappellent mon imprévisible et si gentille mère, nous initiant mon frère et moi à l'écoute des vieux disques de banjo.
Le jeune homme se retourne avec fougue, ses mèches folles qui lui donnait un air d'artiste torturé. Il se met à chanter d'une belle voix dans les aigus, imitant Callas. Cette voix qu'il contrôlait si bien autant dans les graves chaleureux que dans les aigus, aussi originaux étaient-ils ses aigus, tantôt cristallins, tantôt railleurs.
Il s'approche de moi d'une démarche digne d'un danseur étoile mais masculine au possible, ce que j'aimais beaucoup, m'empoigne délicatement par la taille et se tait. Il nous entraîne doucement sur le rythme nostalgique de la valse, se déplaçant avec souplesse. Au début, je regarde ses pieds pour le suivre, ses fameux "mocassins de ville" comme il appelait ça, qui avaient l'air aussi confortable qu'élégants. Puis il me redresse la tête me souriant, je ne pus me détacher de ses yeux. Je compris alors la cadence, ses codes de danse. Je me sentais de plus en plus à mon aise. Il se remit à marmonner la mélodie, imperturbable. La valse s'accéléra et il me fit tourner d'un sens, de l'autre m'attrapant avec habilité de ses mains de musicien. Dans l'effort, ses tempes ruisselaient et ses mèches dansaient autour de son visage si peu commun, que j'adulais. La valse ralentit de nouveau et nous étions collés l'un contre l'autre. Il déposa ses lèvres sur mon cou, respirant profondément, je fis de même. Son odeur, l'idylle océanique. Nous vibrons jusqu'à la dernière note, le "clac" du tourne disque. Continuant à valser sur les beaux tapis entre les belles plantes vertes. Savourant l'un, l'autre. Guidés par une mélodie silencieuse, par nos esprit unis dans l'amour, puisqu'il est éternel, transcendantal par dessus tout.
Le même homme, plus mûr, avec qui je saluai les spectateurs, les deux, un violon à la main. Cette même valse qu'il fredonnait m'offrant ses sourires ravageurs. L'odeur du succès, les roses sur la scène, la foule transpirant d'attention. Inexplicable succès mais réunis dans la mélodie nos coeurs battaient tous la cadence. Esquissant des pas de danse tout en jouant l'instrument, nous étions invincibles.
Cette valse qui me fit tant pleurer à la mort de ma mère. Tous s'en vont. J'héritai donc de tristesse, d'un manque qui s'estompa et de valeurs éphémères mais essentielles.
Une variation de la mélodie que ce bien-aimé composa avec talent. Plus joyeuse, plus rythmée, elle nous emportait durant des centaines de nuits blanches, romantiques comme nous les adorions.
Une réunion de famille, des bambins aux airs de famille communs, plus d'une fois tante, gardant la liberté dune femme je ne regrettai jamais tout comme celui qui m'était promis plus qu'à la mort. Nous sortions l'héritage familiale, la musique, jouions cette valse avec vivacité et bonheur. Riant à tout coeur. Unis d'un sang inconnu puisque la famille est bien la plus étrangère des notion.
Lui que je connaissais par coeur qui ne cessait encore de m'épater et de me surprendre, d'amour, de talent. Même à la cinquantaine, un homme digne, bougeant avec fougue et tendresse, ayant encore l'air de la vingtaine, me faisant tomber dans les herbes folles dans le grand jardin, des nuits à la belle étoile. Il chantait de bonheur, sa voix toujours aussi splendide.
Ma chambre en décombres, l'herbe fraîche, cette mélodie familière, le mariage d'un frère, la première nuit, le premier succès, les réunions de famille...Tantôt l'accordéon, tantôt les violons.
Les pas martelant le sol qui ne tient plus, ils chantent dansent autour de moi et avec moi. Comme s'ils étaient à nouveau tous là, réunis sur le rythme de la valse, sans peur, je les rejoins dans un bal éternel, au bras du beau jeune homme. Portés par une notion indéfinissable mais bien réelle.Ces sensations de jeunesse, d'équilibre, de folie, de fantaisie romancée. Tout se délivre sous mes doigts frottant les cordes du bois flamboyant sous les rayons du soleil, tout y est et rien n'y est.
